CADA LOCO CON SU TEMA
¡Serrat es premiado!
Un premio con un ojo crítico excelente!
lunes, 12 de diciembre de 2011
viernes, 4 de noviembre de 2011
MÚSICA DE LA BUENA
"Bus junelo a purí golí e men arate sos guillabela duquelando palal gres e berrochí, prejenelo a Undebé sos bué men orchí callí ta andiar diñelo andoba suetí rujis pre alangarí."
Cuando escucho la vieja voz de mi sangre que canta y llora recordando pasados siglos de horror, siento a Dios que perfuma mi alma y en el mundo voy sembrando rosas en vez de dolor.
"OROBROY" DE DORANTES
Cuando escucho la vieja voz de mi sangre que canta y llora recordando pasados siglos de horror, siento a Dios que perfuma mi alma y en el mundo voy sembrando rosas en vez de dolor.
"OROBROY" DE DORANTES
lunes, 31 de octubre de 2011
LOS CAMINANTES
Extracto de Proverbios y cantares (XXIX) DEL MAESTRO ANTONIO MACHADO
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.
SERRAT, OTRO GRAN POETA
 |
| FOTO DE DIEGO GARCÍA |
Extracto de Proverbios y cantares (XXIX) DEL MAESTRO ANTONIO MACHADO
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.
SERRAT, OTRO GRAN POETA
viernes, 21 de octubre de 2011
EL RECUERDO
Félix Romeo es homenajeado en el día de su muerte y nos habla de la pérdida en el siguiente programa:
07 de octubre 2011
Doblemente huérfana.
07 de octubre 2011
Doblemente huérfana.
miércoles, 19 de octubre de 2011
martes, 18 de octubre de 2011
EL AMOR DE MACHADO
LAS ALMENARAS
Él cogió con ternura su mano
La montaña sonreía, preñada
Otea la almenara vientos hermanos
Él enamorado, ella enamorada
Sintieron un latir, tejido, entramado
Brilló una estrella, sus ojos brillaron
Por fin era tacto y piel lo soñado
Se dieron el alma, luego callaron.
Y ahora son uno y todo, enlazados
Demiúrgico, el texto vuelve al mito
Hilos de Aracne conectan sus salmos
La urdimbre ha sido el amor infinito
La serpiente muerde su cola en la luz:
El texto regresa eterno y dorado
Todo vuelve: los paseos, el cielo azul…
Ese sol de la infancia y Machado…
miércoles, 12 de octubre de 2011
EN EL DÍA DE NUESTRA LENGUA
LAS PALABRAS
...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan.
Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo todas las palabras. Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen...
Vocablos amados. Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras...
Son tan hermosas que las quiero poner en mi poema. Las agarro al vuelo cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces, las revuelvo, las agito, me las bebo, las trituro, las libero, las emperejilo...
Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola.
Todo está en la palabra. Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se colocó dentro de una frase que no la esperaba...
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas. Tienen todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas. Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...
Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos. Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, tabaco negro, oro, maíz con un apetito voraz.
Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías... Pero a los conquistadores se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí, resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... salimos ganando. Se llevaron el oro y nos dejaron el oro. Se llevaron mucho y nos dejaron mucho...
Nos dejaron las palabras. ;)
Confieso que he vivido, libro póstumo de memorias de Pablo Neruda (1974)
...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan.
Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo todas las palabras. Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen...
Vocablos amados. Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras...
Son tan hermosas que las quiero poner en mi poema. Las agarro al vuelo cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces, las revuelvo, las agito, me las bebo, las trituro, las libero, las emperejilo...
Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola.
Todo está en la palabra. Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se colocó dentro de una frase que no la esperaba...
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas. Tienen todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas. Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...
Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos. Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, tabaco negro, oro, maíz con un apetito voraz.
Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías... Pero a los conquistadores se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí, resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... salimos ganando. Se llevaron el oro y nos dejaron el oro. Se llevaron mucho y nos dejaron mucho...
Nos dejaron las palabras. ;)
Confieso que he vivido, libro póstumo de memorias de Pablo Neruda (1974)
martes, 4 de octubre de 2011
UN HIPNOTIZADOR DE OFIDIOS
"No podía verlo desde donde estaba sentada, pero sentía sus ojos clavados en la nuca, como un suave cosquilleo. Ella se giró repentinamente. Y ahí estaba, mirándola...aunque, al instante, bajó los ojos. Pero esos segundos...esos segundos valieron una vida"
martes, 27 de septiembre de 2011
QUE HABLE MACHADO
Señor Pérez, salga usted a la pizarra y escriba: “Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa”.
El alumno escribe lo que se le dicta.
- Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.
El alumno, después de meditar, escribe: “Lo que pasa en la calle”.
- No está mal… Cada día, señores, la literatura es más escrita y menos hablada. La consecuencia es que cada día se escribe peor, en una prosa fría, sin gracia.
Antonio Machado. Juan de Mairena. 1936.
El alumno escribe lo que se le dicta.
- Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.
El alumno, después de meditar, escribe: “Lo que pasa en la calle”.
- No está mal… Cada día, señores, la literatura es más escrita y menos hablada. La consecuencia es que cada día se escribe peor, en una prosa fría, sin gracia.
Antonio Machado. Juan de Mairena. 1936.
domingo, 25 de septiembre de 2011
domingo, 11 de septiembre de 2011
sábado, 10 de septiembre de 2011
REFLEXIONES. PERDÓN CON NORTE.
EN LA SED MORTAL
Perdón por los cuatro elementos
por la tierra y el agua
y el fuego y la polución...
Perdón por los cuatro elementos
por la tierra y el agua
y el fuego y la polución...
viernes, 2 de septiembre de 2011
TODO ARDE SI LE APLICAS LA CHISPA ADECUADA
Las palabras fueron avispas
y las calles como dunas
cuando aún te espero llegar
de un momento a otro.
En un ataúd guardo
tu tacto y una corona
y el pelo enmarañado
queriendo encontrar
un arco iris infinito.
No sé distinguir
entre besos y raíces,
no sé distinguir
lo complicado de lo simple.
Mis manos que aún son de hueso
y tu vientre sabe a pan,
la catedral que es tu cuerpo...
Eras verano y mil tormentas,
y yo el león, que sonríe a las paredes
que he vuelto a pintar
del mismo color.
No sé distinguir
entre besos y raíces,
no sé distinguir
lo complicado de lo simple;
y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar.
Todo arde si le aplicas
la chispa adecuada.
El fuego queda a veces propio
la ceniza siempre ajena.
Blanca esperma resbalando
por la espina dorsal.
Ya somos más viejos y sinceros,
y qué más da
si miramos la "laguna"
como llaman a la eternidad
de la ausencia.
y las calles como dunas
cuando aún te espero llegar
de un momento a otro.
En un ataúd guardo
tu tacto y una corona
y el pelo enmarañado
queriendo encontrar
un arco iris infinito.
No sé distinguir
entre besos y raíces,
no sé distinguir
lo complicado de lo simple.
Mis manos que aún son de hueso
y tu vientre sabe a pan,
la catedral que es tu cuerpo...
Eras verano y mil tormentas,
y yo el león, que sonríe a las paredes
que he vuelto a pintar
del mismo color.
No sé distinguir
entre besos y raíces,
no sé distinguir
lo complicado de lo simple;
y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar.
Todo arde si le aplicas
la chispa adecuada.
El fuego queda a veces propio
la ceniza siempre ajena.
Blanca esperma resbalando
por la espina dorsal.
Ya somos más viejos y sinceros,
y qué más da
si miramos la "laguna"
como llaman a la eternidad
de la ausencia.
jueves, 25 de agosto de 2011
LUNA
Luna llena que observas
desde fuera del tiempo mi vivir en el tiempo:
viste morir entonces al niño que habitaba,
confiado, en mi ser; luego, al adolescente
que se rindió al hechizo de tu luz misteriosa;
viste morir en mí también al joven
que quería ser tuyo y que te celebraba
con fervor en sus versos.
Ahora ves a este hombre cansado que te mira
con la emoción de siempre. Y un día, cuando vuelvas,
me buscarás en vano.
ELOY SÁNCHEZ ROSILLO
desde fuera del tiempo mi vivir en el tiempo:
viste morir entonces al niño que habitaba,
confiado, en mi ser; luego, al adolescente
que se rindió al hechizo de tu luz misteriosa;
viste morir en mí también al joven
que quería ser tuyo y que te celebraba
con fervor en sus versos.
Ahora ves a este hombre cansado que te mira
con la emoción de siempre. Y un día, cuando vuelvas,
me buscarás en vano.
miércoles, 24 de agosto de 2011
EL LABERINTO DE BORGES
No habrá nunca una puerta. Estás adentro
Y el alcázar abarca el universo
Y no tiene ni anverso ni reverso
Ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
Que tercamente se bifurca en otro,
Que tercamente se bifurca en otro,
Tendrá fin. Es de hierro tu destino
Como tu juez. No aguardes la embestida
Del toro que es un hombre y cuya extraña
Forma plural da horror a la maraña
De interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
En el negro crepúsculo la fiera.
Y el alcázar abarca el universo
Y no tiene ni anverso ni reverso
Ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
Que tercamente se bifurca en otro,
Que tercamente se bifurca en otro,
Tendrá fin. Es de hierro tu destino
Como tu juez. No aguardes la embestida
Del toro que es un hombre y cuya extraña
Forma plural da horror a la maraña
De interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
En el negro crepúsculo la fiera.
domingo, 14 de agosto de 2011
sábado, 13 de agosto de 2011
Tenemos la luna
LA LUNA
Cuenta la historia que en aquel pasado
Tiempo en que sucedieron tantas cosas
Reales, imaginarias y dudosas,
Un hombre concibió el desmesurado
Proyecto de cifrar el universo
En un libro y con ímpetu infinito
Erigió el alto y arduo manuscrito
Y limó y declamó el último verso.
Gracias iba a rendir a la fortuna
Cuando al alzar los ojos vio un bruñido
Disco en el aire y comprendió, aturdido,
Que se había olvidado de la luna.
La historia que he narrado aunque fingida,
Bien puede figurar el maleficio
De cuantos ejercemos el oficio
De cambiar en palabras nuestra vida.
Siempre se pierde lo esencial. Es una
Ley de toda palabra sobre el numen.
No la sabrá eludir este resumen
De mi largo comercio con la luna.
No sé dónde la vi por vez primera,
Si en el cielo anterior de la doctrina
Del griego o en la tarde que declina
Sobre el patio del pozo y de la higuera.
Según se sabe, esta mudable vida
Puede, entre tantas cosas, ser muy bella
Y hubo así alguna tarde en que con ella
Te miramos, oh luna compartida.
Más que las lunas de las noches puedo
Recordar las del verso: la hechizada
Dragon moon que da horror a la halada
Y la luna sangrienta de Quevedo.
De otra luna de sangre y de escarlata
Habló Juan en su libro de feroces
Prodigios y de júbilos atroces;
Otras más claras lunas hay de plata.
Pitágoras con sangre (narra una
Tradición) escribía en un espejo
Y los hombres leían el reflejo
En aquel otro espejo que es la luna.
De hierro hay una selva donde mora
El alto lobo cuya extraña suerte
Es derribar la luna y darle muerte
Cuando enrojezca el mar la última aurora.
(Esto el Norte profético lo sabe
Y tan bien que ese día los abiertos
Mares del mundo infestará la nave
Que se hace con las uñas de los muertos.)
Cuando, en Ginebra o Zürich, la fortuna
Quiso que yo también fuera poeta,
Me impuse. como todos, la secreta
Obligación de definir la luna.
Con una suerte de estudiosa pena
Agotaba modestas variaciones,
Bajo el vivo temor de que Lugones
Ya hubiera usado el ámbar o la arena,
De lejano marfil, de humo, de fría
Nieve fueron las lunas que alumbraron
Versos que ciertamente no lograron
El arduo honor de la tipografía.
Pensaba que el poeta es aquel hombre
Que, como el rojo Adán del Paraíso,
Impone a cada cosa su preciso
Y verdadero y no sabido nombre,
Ariosto me enseñó que en la dudosa
Luna moran los sueños, lo inasible,
El tiempo que se pierde, lo posible
O lo imposible, que es la misma cosa.
De la Diana triforme Apolodoro
Me dejo divisar la sombra mágica;
Hugo me dio una hoz que era de oro,
Y un irlandés, su negra luna trágica.
Y, mientras yo sondeaba aquella mina
De las lunas de la mitología,
Ahí estaba, a la vuelta de la esquina,
La luna celestial de cada día
Sé que entre todas las palabras, una
Hay para recordarla o figurarla.
El secreto, a mi ver, está en usarla
Con humildad. Es la palabra luna.
Ya no me atrevo a macular su pura
Aparición con una imagen vana;
La veo indescifrable y cotidiana
Y más allá de mi literatura.
Sé que la luna o la palabra luna
Es una letra que fue creada para
La compleja escritura de esa rara
Cosa que somos, numerosa y una.
Es uno de los símbolos que al hombre
Da el hado o el azar para que un día
De exaltación gloriosa o de agonía
Pueda escribir su verdadero nombre.
EL GRAN BORGES
Cuenta la historia que en aquel pasado
Tiempo en que sucedieron tantas cosas
Reales, imaginarias y dudosas,
Un hombre concibió el desmesurado
Proyecto de cifrar el universo
En un libro y con ímpetu infinito
Erigió el alto y arduo manuscrito
Y limó y declamó el último verso.
Gracias iba a rendir a la fortuna
Cuando al alzar los ojos vio un bruñido
Disco en el aire y comprendió, aturdido,
Que se había olvidado de la luna.
La historia que he narrado aunque fingida,
Bien puede figurar el maleficio
De cuantos ejercemos el oficio
De cambiar en palabras nuestra vida.
Siempre se pierde lo esencial. Es una
Ley de toda palabra sobre el numen.
No la sabrá eludir este resumen
De mi largo comercio con la luna.
No sé dónde la vi por vez primera,
Si en el cielo anterior de la doctrina
Del griego o en la tarde que declina
Sobre el patio del pozo y de la higuera.
Según se sabe, esta mudable vida
Puede, entre tantas cosas, ser muy bella
Y hubo así alguna tarde en que con ella
Te miramos, oh luna compartida.
Más que las lunas de las noches puedo
Recordar las del verso: la hechizada
Dragon moon que da horror a la halada
Y la luna sangrienta de Quevedo.
De otra luna de sangre y de escarlata
Habló Juan en su libro de feroces
Prodigios y de júbilos atroces;
Otras más claras lunas hay de plata.
Pitágoras con sangre (narra una
Tradición) escribía en un espejo
Y los hombres leían el reflejo
En aquel otro espejo que es la luna.
De hierro hay una selva donde mora
El alto lobo cuya extraña suerte
Es derribar la luna y darle muerte
Cuando enrojezca el mar la última aurora.
(Esto el Norte profético lo sabe
Y tan bien que ese día los abiertos
Mares del mundo infestará la nave
Que se hace con las uñas de los muertos.)
Cuando, en Ginebra o Zürich, la fortuna
Quiso que yo también fuera poeta,
Me impuse. como todos, la secreta
Obligación de definir la luna.
Con una suerte de estudiosa pena
Agotaba modestas variaciones,
Bajo el vivo temor de que Lugones
Ya hubiera usado el ámbar o la arena,
De lejano marfil, de humo, de fría
Nieve fueron las lunas que alumbraron
Versos que ciertamente no lograron
El arduo honor de la tipografía.
Pensaba que el poeta es aquel hombre
Que, como el rojo Adán del Paraíso,
Impone a cada cosa su preciso
Y verdadero y no sabido nombre,
Ariosto me enseñó que en la dudosa
Luna moran los sueños, lo inasible,
El tiempo que se pierde, lo posible
O lo imposible, que es la misma cosa.
De la Diana triforme Apolodoro
Me dejo divisar la sombra mágica;
Hugo me dio una hoz que era de oro,
Y un irlandés, su negra luna trágica.
Y, mientras yo sondeaba aquella mina
De las lunas de la mitología,
Ahí estaba, a la vuelta de la esquina,
La luna celestial de cada día
Sé que entre todas las palabras, una
Hay para recordarla o figurarla.
El secreto, a mi ver, está en usarla
Con humildad. Es la palabra luna.
Ya no me atrevo a macular su pura
Aparición con una imagen vana;
La veo indescifrable y cotidiana
Y más allá de mi literatura.
Sé que la luna o la palabra luna
Es una letra que fue creada para
La compleja escritura de esa rara
Cosa que somos, numerosa y una.
Es uno de los símbolos que al hombre
Da el hado o el azar para que un día
De exaltación gloriosa o de agonía
Pueda escribir su verdadero nombre.
EL GRAN BORGES
viernes, 12 de agosto de 2011
martes, 9 de agosto de 2011
AZUL...1888
AUTUMNAL
Eros, Vita, Lumen
En las pálidas tardes
yerran nubes tranquilas
en el azul; en las ardientes manos
se posan las cabezas pensativas.
¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!
¡Ah las tristezas íntimas!
¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,
tras cuyas ondas trémulas se miran
los ojos tiernos y húmedos,
las bocas inundadas de sonrisas,
las crespas cabelleras
y los dedos de rosa que acarician!
En las pálidas tardes
me cuenta un hada amiga
las historias secretas
llenas de poesía:
lo que cantan los pájaros,
lo que llevan las brisas,
lo que vaga en las nieblas,
lo que sueñan las niñas.
Una vez sentí el ansia
de una sed infinita.
Dije al hada amorosa:
--Quiero en el alma mía
tener la aspiración honda, profunda,
inmensa: luz, calor, aroma, vida.
Ella me dijo: --¡Ven!-- con el acento
con que hablaría un arpa. En él había
un divino aroma de esperanza.
¡Oh sed del ideal!
Sobre la cima
de un monte, a medianoche,
me mostró las estrellas encendidas.
Era un jardín de oro
con pétalos de llama que titilan.
Exclamé: --¡Más!...
La aurora
vino después. La aurora sonreía,
con la luz en la frente,
como la joven tímida
que abre la reja, y la sorprenden luego
ciertas curiosas mágicas pupilas.
Y dije: --¡Más!... Sonriendo
la celeste hada amiga
prorrumpió: --¡Y bien! ¡Las flores!
Y las flores
estaban frescas, lindas,
empapadas de olor: la rosa virgen,
la blanca margarita,
la azucena gentil y las volúbiles
que cuelgan de la rama estremecida.
Y dije: --¡Más!...
El viento
arrastraba rumores, ecos, risas,
murmullos misteriosos, aleteos,
músicas nunca oídas.
El hada entonces me llevó hasta el velo
que nos cubre las ansias infinitas,
la inspiración profunda,
y el alma de las liras.
Y lo rasgó. Allí todo era aurora.
En el fondo se veía
un bello rostro de mujer.
¡Oh, nunca,
Piérides, diréis las sacras dichas
que en el alma sintiera!
Con su vaga sonrisa:
--¿Más?... --dijo el hada. Yo tenía entonces
clavadas las pupilas
en el azul; y en mis ardientes manos
se posó mi cabeza pensativa...
[1887]
Eros, Vita, Lumen
En las pálidas tardes
yerran nubes tranquilas
en el azul; en las ardientes manos
se posan las cabezas pensativas.
¡Ah los suspiros! ¡Ah los dulces sueños!
¡Ah las tristezas íntimas!
¡Ah el polvo de oro que en el aire flota,
tras cuyas ondas trémulas se miran
los ojos tiernos y húmedos,
las bocas inundadas de sonrisas,
las crespas cabelleras
y los dedos de rosa que acarician!
En las pálidas tardes
me cuenta un hada amiga
las historias secretas
llenas de poesía:
lo que cantan los pájaros,
lo que llevan las brisas,
lo que vaga en las nieblas,
lo que sueñan las niñas.
Una vez sentí el ansia
de una sed infinita.
Dije al hada amorosa:
--Quiero en el alma mía
tener la aspiración honda, profunda,
inmensa: luz, calor, aroma, vida.
Ella me dijo: --¡Ven!-- con el acento
con que hablaría un arpa. En él había
un divino aroma de esperanza.
¡Oh sed del ideal!
Sobre la cima
de un monte, a medianoche,
me mostró las estrellas encendidas.
Era un jardín de oro
con pétalos de llama que titilan.
Exclamé: --¡Más!...
La aurora
vino después. La aurora sonreía,
con la luz en la frente,
como la joven tímida
que abre la reja, y la sorprenden luego
ciertas curiosas mágicas pupilas.
Y dije: --¡Más!... Sonriendo
la celeste hada amiga
prorrumpió: --¡Y bien! ¡Las flores!
Y las flores
estaban frescas, lindas,
empapadas de olor: la rosa virgen,
la blanca margarita,
la azucena gentil y las volúbiles
que cuelgan de la rama estremecida.
Y dije: --¡Más!...
El viento
arrastraba rumores, ecos, risas,
murmullos misteriosos, aleteos,
músicas nunca oídas.
El hada entonces me llevó hasta el velo
que nos cubre las ansias infinitas,
la inspiración profunda,
y el alma de las liras.
Y lo rasgó. Allí todo era aurora.
En el fondo se veía
un bello rostro de mujer.
¡Oh, nunca,
Piérides, diréis las sacras dichas
que en el alma sintiera!
Con su vaga sonrisa:
--¿Más?... --dijo el hada. Yo tenía entonces
clavadas las pupilas
en el azul; y en mis ardientes manos
se posó mi cabeza pensativa...
[1887]
lunes, 8 de agosto de 2011
IBN ARABÍ. POETAS MURCIANOS
El destino definitivo del mundo entero
es alcanzar la morada del puro perdón
y de la Comprensión Suprema.
es alcanzar la morada del puro perdón
y de la Comprensión Suprema.
jueves, 4 de agosto de 2011
CORDURA!
El pueblo no debe pagar las incongruencias de unos pocos insensatos avarientos.
Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
miércoles, 3 de agosto de 2011
SALVADOR DALÍ
El salvador que, biológicamente, no se salvó: "¿No es una molécula de ADN garantía de inmortalidad?. Ella es – le decía a Descartes poco antes de morir- la célula monárquica por excelencia”."Cada una de las dos mitades está exactamente unida a la otra mitad, de la misma manera que Gala estaba unida a mí... Todo se abre y se cierra y se interrelaciona con precisión. La herencia depende de un mecanismo soberano y la vida es el producto del poder absoluto del ácido desoxirribonucleico."
Entrevista a un genio modesto.
Entrevista a un genio modesto.
lunes, 1 de agosto de 2011
ALGUNAS GREGERÍAS DE RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA
El amor nace del deseo repentino de hacer eterno lo pasajero.
Los que matan a una mujer y después se suicidan debían variar el sistema: suicidarse antes y matarla después.
Los que matan a una mujer y después se suicidan debían variar el sistema: suicidarse antes y matarla después.Respetamos ese insecto que se pasea por el frutero porque es el que ha becado el campo para que vea la ciudad.
El que está en Venecia es el engañado que cree estar en Venecia. El que sueña con Venecia es el que está en Venecia.
En cada día amanece todo el tiempo.
Los ceros son los huevos de los que salieron las demás cifras.
Un país donde los que juegan al toro siempre encuentran quien haga de toro es un país paradójico progresivo.
No importa que nuestro vaso sea pequeño, pues lo importante es que la botella esté llena.
viernes, 29 de julio de 2011
ALBERT PLA Y FONOLLOSA
Puedo empezar
Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me hagan en la prensa radio y tele.
Querrán saber qué opino y cómo soy,
me mostraré ingenioso
y espontaneo.
Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades muy importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos,
de las dedicatorias.
Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga.
Y tengo preparada mi postura,
al sentarme o de pie,
tono de voz,
expresión de los ojos y la boca
Todo está preparado
Todo a punto,
puedo empezar pues
a escribir mi libro.
EUGENIO RECITANDO A FONOLLOSA
Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me hagan en la prensa radio y tele.
Querrán saber qué opino y cómo soy,
me mostraré ingenioso
y espontaneo.
Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades muy importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos,
de las dedicatorias.
Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga.
Y tengo preparada mi postura,
al sentarme o de pie,
tono de voz,
expresión de los ojos y la boca
Todo está preparado
Todo a punto,
puedo empezar pues
a escribir mi libro.
EUGENIO RECITANDO A FONOLLOSA
miércoles, 27 de julio de 2011
ALBERTO CORTEZ Y FACUNDO CABRAL
POBRECITO MI PATRÓN
Yo no se quién va más lejos,
La montaña o el cangrejo.
(Coro)
Pobrecito mi patrón,
Piensa que el pobre soy yo.
Lara…
Quien sabe si el apoyarse,
Es mejor que el deslizarse.
El Agua Blanda acaba con la Piedra Dura.
(Coro)
Más que el oro,
es la pobreza,
Lo más caro en la existencia
(Coro)
Solamente lo barato
Se compra con el dinero.
(Coro)
Lo importante no es el precio,
Sino el valor de las cosas.
(Coro)
Dominar es su manera,
Y así nadie se libera.
(Coro)
El conquistador por cuidar su conquista
Se convierte en esclavo de lo que conquistó.
Es decir que jodiendo,
Se jodió.
Que me importa ganar diez,
Si se contar hasta seis.
(Coro)
Yo no se quién va más lejos,
La montaña o el cangrejo.
(Coro)
Pobrecito mi patrón,
Piensa que el pobre soy yo.
Lara…
Quien sabe si el apoyarse,
Es mejor que el deslizarse.
El Agua Blanda acaba con la Piedra Dura.
(Coro)
Más que el oro,
es la pobreza,
Lo más caro en la existencia
(Coro)
Solamente lo barato
Se compra con el dinero.
(Coro)
Lo importante no es el precio,
Sino el valor de las cosas.
(Coro)
Dominar es su manera,
Y así nadie se libera.
(Coro)
El conquistador por cuidar su conquista
Se convierte en esclavo de lo que conquistó.
Es decir que jodiendo,
Se jodió.
Que me importa ganar diez,
Si se contar hasta seis.
(Coro)
martes, 26 de julio de 2011
FRANCISCO DE QUEVEDO
No me aflige morir; no he rehusado
acabar de vivir, ni he pretendido
alargar esta muerte que ha nacido
a un tiempo con la vida y el cuidado.
Siento haber de dejar deshabitado
cuerpo que amante espíritu ha ceñido;
desierto un corazón siempre encendido,
donde todo el Amor reinó hospedado.
Señas me da mi ardor de fuego eterno,
y de tan larga y congojosa historia
sólo será escritor mi llanto tierno.
Lisi, estáme diciendo la memoria
que, pues tu gloria la padezco infierno,
que llame al padecer tormentos, gloria.
acabar de vivir, ni he pretendido
alargar esta muerte que ha nacido
a un tiempo con la vida y el cuidado.
Siento haber de dejar deshabitado
cuerpo que amante espíritu ha ceñido;
desierto un corazón siempre encendido,
donde todo el Amor reinó hospedado.
Señas me da mi ardor de fuego eterno,
y de tan larga y congojosa historia
sólo será escritor mi llanto tierno.
Lisi, estáme diciendo la memoria
que, pues tu gloria la padezco infierno,
que llame al padecer tormentos, gloria.
martes, 19 de julio de 2011
SABER AFILAR EL HACHA
Había una vez un leñador que se presentó a trabajar en una maderera. El sueldo era bueno y las condiciones de trabajo mejores aún, así que el leñador se propuso hacer un buen papel.
El primer día se presentó al capataz, que le dio un hacha y le asignó una zona del bosque.
El hombre, entusiasmado, salió al bosque a talar.
En un solo día cortó dieciocho árboles.
-Te felicito -le dijo el capataz-. Sigue así.
Animado por las palabras del capataz, el leñador se decidió a mejorar su propio trabajo al día siguiente. Así que esa noche se acostó bien temprano.
A la mañana siguiente, se levantó antes que nadie y se fue al bosque.
A pesar de todo su empeño, no consiguió cortar más de quince árboles.
«Debo estar cansado», pensó. Y decidió acostarse con la puesta de sol.
Al amanecer, se levantó decidido a batir su marca de dieciocho árboles. Sin embargo, ese día no llegó ni a la mitad.
Al día siguiente fueron siete, luego cinco, y el último día estuvo toda la tarde tratando de talar su segundo árbol.
Inquieto por lo que diría el capataz, el leñador fue a contarle lo que le estaba pasando y a jurarle y perjurarle que se estaba esforzando hasta los límites del desfallecimiento.
El capataz le preguntó: «¿Cuándo afilaste tu hacha por última vez?».
-¿Afilar? No he tenido tiempo para afilar: he estado demasiado ocupado talando árboles.
JORGE BUCAY
El primer día se presentó al capataz, que le dio un hacha y le asignó una zona del bosque.
El hombre, entusiasmado, salió al bosque a talar.
En un solo día cortó dieciocho árboles.
-Te felicito -le dijo el capataz-. Sigue así.
Animado por las palabras del capataz, el leñador se decidió a mejorar su propio trabajo al día siguiente. Así que esa noche se acostó bien temprano.
A la mañana siguiente, se levantó antes que nadie y se fue al bosque.
A pesar de todo su empeño, no consiguió cortar más de quince árboles.
«Debo estar cansado», pensó. Y decidió acostarse con la puesta de sol.
Al amanecer, se levantó decidido a batir su marca de dieciocho árboles. Sin embargo, ese día no llegó ni a la mitad.
Al día siguiente fueron siete, luego cinco, y el último día estuvo toda la tarde tratando de talar su segundo árbol.
Inquieto por lo que diría el capataz, el leñador fue a contarle lo que le estaba pasando y a jurarle y perjurarle que se estaba esforzando hasta los límites del desfallecimiento.
El capataz le preguntó: «¿Cuándo afilaste tu hacha por última vez?».
-¿Afilar? No he tenido tiempo para afilar: he estado demasiado ocupado talando árboles.
JORGE BUCAY
lunes, 18 de julio de 2011
EL ABECEDARIO DE FERNANDO ALFARO
LOS CUATRO VIENTOS
Lo gritaré a los cuatro vientos,
como un buen predicador
que no contiene su emoción.
Lo gritaré a los cuatro vientos,
que es mi íntima emoción,
la vida salvaje y el amor.
La vida es salvaje,
es rica y es salvaje.
Y gritaré a los cuatro vientos,
uno al cierzo, dos al ciclón,
tres al alisio y cuatro al monzón.
Gritaré a ver si me oyes y no acabó
tu proceso de maduración.
Hola, buey, ¿cómo te va?
Me va bien, tirando a muy mal.
Y gritaré a los cuatro vientos,
como el buen predicador
que por la boca echa el corazón.
Y gritaré a los cuatro vientos
al amigo que olvidó
toda la vida y el amor.
Estoy bien, tirando a muy mal.
Buscando A,
buscando B,
buscando C,
buscando D,
buscando CDs,
los que presté
Dios sepa a quien.
Buscando E,
buscando fe,
buscando G,
buscando H,
buscando H
y el punto G,
buscando fe,
buscando fe,
buscando E.
Gritaré como un buen predicador
que no contiene su emoción.
Lo gritaré a los cuatro vientos,
que es mi intima emoción,
la vida salvaje y el amor.
Y gritaré a los cuatro vientos,
como el buen predicador
que por la boca echa el corazón.
Y gritaré a los cuatro vientos
al amigo que olvidó
toda la vida y el amor
de aquellos días en que tú y yo
éramos libres y salvajes.
Y hoy te estás quitando,
te estás quitando.
LOS CUATRO VIENTOS
Lo gritaré a los cuatro vientos,
como un buen predicador
que no contiene su emoción.
Lo gritaré a los cuatro vientos,
que es mi íntima emoción,
la vida salvaje y el amor.
La vida es salvaje,
es rica y es salvaje.
Y gritaré a los cuatro vientos,
uno al cierzo, dos al ciclón,
tres al alisio y cuatro al monzón.
Gritaré a ver si me oyes y no acabó
tu proceso de maduración.
Hola, buey, ¿cómo te va?
Me va bien, tirando a muy mal.
Y gritaré a los cuatro vientos,
como el buen predicador
que por la boca echa el corazón.
Y gritaré a los cuatro vientos
al amigo que olvidó
toda la vida y el amor.
Estoy bien, tirando a muy mal.
Buscando A,
buscando B,
buscando C,
buscando D,
buscando CDs,
los que presté
Dios sepa a quien.
Buscando E,
buscando fe,
buscando G,
buscando H,
buscando H
y el punto G,
buscando fe,
buscando fe,
buscando E.
Gritaré como un buen predicador
que no contiene su emoción.
Lo gritaré a los cuatro vientos,
que es mi intima emoción,
la vida salvaje y el amor.
Y gritaré a los cuatro vientos,
como el buen predicador
que por la boca echa el corazón.
Y gritaré a los cuatro vientos
al amigo que olvidó
toda la vida y el amor
de aquellos días en que tú y yo
éramos libres y salvajes.
Y hoy te estás quitando,
te estás quitando.
LOS CUATRO VIENTOS
INVENTANDO CON GALEANO
El peligro
"La A tiene las piernas abiertas
La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infierno.
LA O círculo cerrado, te asfixia.
La R está notoriamente embarazada.
-Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas- comprueba Romy Díaz- Perera.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire".
(Las palabras andantes)
La A es abierta, recibidora y dadora. El cáliz y la espada. El compás y la escuadra.
La M es el vaivén que a todos nos maneja, abajo y arriba, arriba y abajo. Alegría y tristeza. Tristeza y alegría.
La O es la unidad, el óvulo originario, la raíz, la totalidad.
La R, si se embaraza, es la continuidad, y si no, hace RRRuido, que es bastante.
- Todas las letras de la palabra AMOR son hermosas- comprueba Bel, que no es tan niña como Romy, y ya le teme a poco.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire.
"La A tiene las piernas abiertas
La M es un subibaja que va y viene entre el cielo y el infierno.
LA O círculo cerrado, te asfixia.
La R está notoriamente embarazada.
-Todas las letras de la palabra AMOR son peligrosas- comprueba Romy Díaz- Perera.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire".
(Las palabras andantes)
La A es abierta, recibidora y dadora. El cáliz y la espada. El compás y la escuadra.
La M es el vaivén que a todos nos maneja, abajo y arriba, arriba y abajo. Alegría y tristeza. Tristeza y alegría.
La O es la unidad, el óvulo originario, la raíz, la totalidad.
La R, si se embaraza, es la continuidad, y si no, hace RRRuido, que es bastante.
- Todas las letras de la palabra AMOR son hermosas- comprueba Bel, que no es tan niña como Romy, y ya le teme a poco.
Cuando las palabras salen de la boca, ella las ve dibujadas en el aire.
martes, 5 de julio de 2011
BORGES
La Leyenda
Abel y Caín se encontraron después de la muerte de Abel. Caminaban por el desierto y se reconocieron desde lejos, porque los dos eran muy altos. Los hermanos se sentaron en la tierra, hicieron un fuego y comieron. Guardaban silencio, a la manera de la gente cansada cuando declina el día. En el cielo asomaba alguna estrella, que aún no había recibido su nombre. A la luz de las llamas, Caín advirtió en la frente de Abel la marca de la piedra y dejó caer el pan que estaba por llevarse a la boca y pidió que le fuera perdonado su crimen.
Abel contestó:
-¿Tú me has matado o yo te he matado? Ya no recuerdo; aquí estamos juntos como antes.
-Ahora sé que en verdad me has perdonado -dijo Caín-, porque olvidar es perdonar. Yo trataré también de olvidar.
Abel dijo despacio:
-Así es. Mientras dura el remordimiento dura la culpa.
Abel y Caín se encontraron después de la muerte de Abel. Caminaban por el desierto y se reconocieron desde lejos, porque los dos eran muy altos. Los hermanos se sentaron en la tierra, hicieron un fuego y comieron. Guardaban silencio, a la manera de la gente cansada cuando declina el día. En el cielo asomaba alguna estrella, que aún no había recibido su nombre. A la luz de las llamas, Caín advirtió en la frente de Abel la marca de la piedra y dejó caer el pan que estaba por llevarse a la boca y pidió que le fuera perdonado su crimen.
Abel contestó:
-¿Tú me has matado o yo te he matado? Ya no recuerdo; aquí estamos juntos como antes.
-Ahora sé que en verdad me has perdonado -dijo Caín-, porque olvidar es perdonar. Yo trataré también de olvidar.
Abel dijo despacio:
-Así es. Mientras dura el remordimiento dura la culpa.
miércoles, 22 de junio de 2011
MADRE TIERRA
Todo está enlazado y del compartir nace la vida...
"En la biodiversidad, en el sistema ecológico, no va bien nada, si no va bien todo junto."
Joaquín Araújo
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"En la biodiversidad, en el sistema ecológico, no va bien nada, si no va bien todo junto."
Joaquín Araújo
viernes, 17 de junio de 2011
viernes, 10 de junio de 2011
¿REALIDAD O SUEÑO?
AQUÍ
Mis pasos en esta calle
Resuenan
en otra calle
donde
oigo mis pasos
pasar en esta calle
donde
Sólo es real la niebla.
OCTAVIO PAZ
(capítulo 149 de Rayuela)
Mis pasos en esta calle
Resuenan
en otra calle
donde
oigo mis pasos
pasar en esta calle
donde
Sólo es real la niebla.
OCTAVIO PAZ
(capítulo 149 de Rayuela)
martes, 7 de junio de 2011
El poeta andaluz: Ibn Hazm
¿Perteneces al mundo de los ángeles o al de los hombres?
Dímelo, porque la confusión se burla de mi entendimiento.
Veo una figura humana, pero, si uso de mi razón,
hallo que es tu cuerpo un cuerpo celeste.
¡Bendito sea el que contrapesó el modo de ser de sus criaturas
e hizo que, por naturaleza, fueses maravillosa luz!
No puedo dudar que eres puro espíritu atraído a nosotros
por una semejanza que enlaza a las almas.
No hay más prueba que atestigüe tu encarnación corporal
ni otro argumento que el de que eres visible.
Si nuestros ojos no contemplaran tu ser, diríamos
que eras la Sublime Razón Verdadera.
LA CARAVANA DE LOS ZINCALÍ
Dorantes es SUR, Andalucía, Luz.
Dímelo, porque la confusión se burla de mi entendimiento.
Veo una figura humana, pero, si uso de mi razón,
hallo que es tu cuerpo un cuerpo celeste.
¡Bendito sea el que contrapesó el modo de ser de sus criaturas
e hizo que, por naturaleza, fueses maravillosa luz!
No puedo dudar que eres puro espíritu atraído a nosotros
por una semejanza que enlaza a las almas.
No hay más prueba que atestigüe tu encarnación corporal
ni otro argumento que el de que eres visible.
Si nuestros ojos no contemplaran tu ser, diríamos
que eras la Sublime Razón Verdadera.
LA CARAVANA DE LOS ZINCALÍ
Dorantes es SUR, Andalucía, Luz.
viernes, 27 de mayo de 2011
martes, 24 de mayo de 2011
NUEVA EDAD: EDAD TECNOLÓGICA
La vía de la revolución se compone de unos y ceros. ¿Por qué no le cambiamos el nombre ya a otra era? La era de la tecnología, de la comunicación, de la palabra escrita y de la imagen, de redes y nubes.
lunes, 16 de mayo de 2011
¿IMPOSIBLE? SEGURO QUE NO
DINATA, DINATA
“Posible posible
como una mujer,
la noche da a luz a la mañana
en la tierra
Y todo sale de nuevo
y se convierte en vida
Cual vieja arca,
a través de las galerías del tiempo
está todavía sacando a la luz
un par de respiraciones
Posible, posible
Todo lo imposible se convierte en posible
Posible posible
En un simple espectáculo…”
Elefthería Arvanitáki
Dinata, dinata
http://www.youtube.com/watch?v=iKOgSk-QBIg
“Posible posible
como una mujer,
la noche da a luz a la mañana
en la tierra
Y todo sale de nuevo
y se convierte en vida
Cual vieja arca,
a través de las galerías del tiempo
está todavía sacando a la luz
un par de respiraciones
Posible, posible
Todo lo imposible se convierte en posible
Posible posible
En un simple espectáculo…”
Elefthería Arvanitáki
Dinata, dinata
http://www.youtube.com/watch?v=iKOgSk-QBIg
miércoles, 4 de mayo de 2011
LA HISTORIA INTERMINABLE, MICHAEL ENDE
"Mira, gorgoteó la Morla, somos viejas, pequeño, demasiado viejas y hemos vivido bastante. Hemos vivido demasiado. Para quien sabe tanto como nosotras nada es importante ya. Todo se repite eternamente: el día y la noche, el verano y el invierno.. el mundo está vacío y no tiene sentido. Todo se mueve en círculos. Lo que aparece debe desaparecer y lo que nace debe morir. Todo pasa: el bien y el mal, la estupidez y la sabiduría, la belleza y la fealdad. Todo está vacío. Nada es verdad. Nada es importante."
"Las pasiones humanas son un misterio, hay gente que se pasa la vida escalando montañas sin poder explicar por qué."
VETUSTA MORLA
"Las pasiones humanas son un misterio, hay gente que se pasa la vida escalando montañas sin poder explicar por qué."
VETUSTA MORLA
lunes, 2 de mayo de 2011
ECO Y NARCISO
En la versión contada por Ovidio, la ninfa Eco se enamora de un vanidoso joven llamado Narciso, hijo de la ninfa Liríope de Tespia. Preocupada por el bienestar de su hijo, Liríope decidió consultar al vidente Tiresías sobre el futuro de su hijo. Tiresías le dijo a la ninfa que Narciso viviría hasta una edad avanzada mientras nunca se conociera a sí mismo.
Un día, mientras Narciso estaba cazando ciervos, la ninfa Eco siguió sigilosamente al hermoso joven a través de los bosques, ansiando dirigirse a él pero siendo incapaz de hablar primero, ya que la diosa Hera la había maldecido a sólo poder repetir lo que otros decían. Cuando finalmente Narciso escuchó sus pasos detrás de él pregunta: "¿Quién está ahí?" y Eco respondió: "¿Quién está ahí?", y continuaron hablando así, pues Eco sólo podía repetir lo que otros decían, hasta que Eco se mostró e intentó abrazar a su amado. Sin embargo, Narciso rechazó a la ninfa y le dijo vanidosamente que le dejara en paz, y se marchó dejándola sola. Eco quedó desconsolada y pasó el resto de su vida en soledad, consumiéndose por el amor que nunca conocería, hasta que sólo quedó su voz.
Por lo que se refiere a Narciso un día sintió sed y se acercó a beber a un arroyo, quedando fascinado por la belleza de su reflejo, por lo que no se atrevió a beber por miedo a dañarlo e incapaz de dejar de mirarlo. Finalmente murió contemplando su reflejo y la flor que lleva su nombre creció en el lugar de su muerte.
CRISTINA ROSENVINGER
Un día, mientras Narciso estaba cazando ciervos, la ninfa Eco siguió sigilosamente al hermoso joven a través de los bosques, ansiando dirigirse a él pero siendo incapaz de hablar primero, ya que la diosa Hera la había maldecido a sólo poder repetir lo que otros decían. Cuando finalmente Narciso escuchó sus pasos detrás de él pregunta: "¿Quién está ahí?" y Eco respondió: "¿Quién está ahí?", y continuaron hablando así, pues Eco sólo podía repetir lo que otros decían, hasta que Eco se mostró e intentó abrazar a su amado. Sin embargo, Narciso rechazó a la ninfa y le dijo vanidosamente que le dejara en paz, y se marchó dejándola sola. Eco quedó desconsolada y pasó el resto de su vida en soledad, consumiéndose por el amor que nunca conocería, hasta que sólo quedó su voz.
Por lo que se refiere a Narciso un día sintió sed y se acercó a beber a un arroyo, quedando fascinado por la belleza de su reflejo, por lo que no se atrevió a beber por miedo a dañarlo e incapaz de dejar de mirarlo. Finalmente murió contemplando su reflejo y la flor que lleva su nombre creció en el lugar de su muerte.
CRISTINA ROSENVINGER
martes, 19 de abril de 2011
VEMOS A TRAVÉS DE BOLAS DE CRISTAL
"Desenseñar a desaprender cómo se deshacen las cosas".
¡Qué gusto han tenido para doblar en Carne Cruda!
Lo pusieron el 09/02/2011
Recomendable.
¡Qué gusto han tenido para doblar en Carne Cruda!
Lo pusieron el 09/02/2011
Recomendable.
lunes, 11 de abril de 2011
CARACOLAS
El mar puede estar dentro de una caracola.
El mundo puede estar dentro de un libro.
Y todo está dentro de tus sinapsis...
Del axón a los sueños...
El mundo puede estar dentro de un libro.
Y todo está dentro de tus sinapsis...
sábado, 2 de abril de 2011
DRAGONFLY
I will never let you down
I will always be around
I will never raise my voice
I will keep this tender poise
In the time we are here
We'll see love disappear
In the time that we're here
We'll be lost in our fear
Lost in our fear
I will never bring you down
I will always stick around
I will heat you when you're cold
I will nurse you when you're old
In the time we have left
We'll raise eyes to the sky
Don't ask how don't ask why
Just fly dragonfly
Fly, dragonfly
I will always be around
I will never raise my voice
I will keep this tender poise
In the time we are here
We'll see love disappear
In the time that we're here
We'll be lost in our fear
Lost in our fear
I will never bring you down
I will always stick around
I will heat you when you're cold
I will nurse you when you're old
In the time we have left
We'll raise eyes to the sky
Don't ask how don't ask why
Just fly dragonfly
Fly, dragonfly
sábado, 19 de marzo de 2011
UN SONETO DE PABLO NERUDA
XVII
No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
PRESUNTOS IMPLICADOS
No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
PRESUNTOS IMPLICADOS
sábado, 12 de marzo de 2011
HERÁCLITO
La noche que se ahonda en el sueño.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo.
La mañana que ha sido el alba.
El día que fue la mañana.
El día numeroso que será la tarde gastada.
El segundo crepúsculo.
Ese otro hábito del tiempo, la noche.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo...
El alba sigilosa y en el alba
la zozobra del griego.
¿Qué trama es ésta
del será, del es y del fue?
¿Qué río es éste
por el cual corre el Ganges?
¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?
¿Qué río es éste
que arrastra mitologías y espadas?
Es inútil que duerma.
Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.
El río me arrebata y soy ese río.
De una materia deleznable fui hecho, de misterioso tiempo.
Acaso el manantial está en mí.
Acaso de mi sombra
surgen, fatales e ilusorios, los días.
JORGE LUIS BORGES
domingo, 27 de febrero de 2011
domingo, 6 de febrero de 2011
Fractal y áureo
"Buen ejemplo nos da Naturaleza, que por tal variedad tiene belleza"
Lope de Vega El arte nuevo de hacer comedias 1609
Lope de Vega El arte nuevo de hacer comedias 1609
viernes, 7 de enero de 2011
PLENITUD
Y al fondo de la vida,
por el suave azul nublado,
entre las cobres hojas últimas
que se curvan en éstasis de gloria,
la eterna plenitud desnuda.
(Y el agua una se ve más.
El color es más él, más sólo él,
el olor solo tiene un ámbito mayor,
el calor todo se oye más.
Y grita
en el aire, en el agua,
sobre el calor, sobre el olor, sobre el color,
ante el carmín de la pasión segunda,
la esterna plenitud desnuda.)
¡Armonía sin fin, gran armonía
de lo que se despide sin cuidado,
en luz de oro para luego verde,
que ha de ver tantas veces todavía,
ante el carmín de la ilusión,
la interna plenitud desnuda!
JRJ
viernes, 10 de diciembre de 2010
LEÓN
Sin embargo, los juicios que durante aquel período de su vida emitió sobre los hombres y los acontecimientos permanecieron siempre para él irrefutablemente verdaderos y con frecuencia le ayudaron más adelante a resolver sus incertidumbres: "Quizás en aquella época era ridículo y extraño -decíase entonces-, pero no tan loco como parecía. Mi inteligencia era más abierta y más penetrante. Y comprendía entonces lo que en la vida merecía ser comprendido...porque era feliz"
(Fragmento de Guerra y paz)
(Fragmento de Guerra y paz)
sábado, 27 de noviembre de 2010
MI MACHADO
Y podrás conocerte recordando
del pasado soñar los turbios lienzos,
en este día triste en que caminas
con los ojos abiertos.
De toda la memoria, sólo vale
el don preclaro de evocar los sueños.
del pasado soñar los turbios lienzos,
en este día triste en que caminas
con los ojos abiertos.
De toda la memoria, sólo vale
el don preclaro de evocar los sueños.
sábado, 20 de noviembre de 2010
jueves, 11 de noviembre de 2010
EN LA NUBE
Recomiendo que os subáis a esta nube de RNE3, de 10 a 12 de la noche, de lunes a jueves.
La libélula se ha transformado en una vaporosa nube, que nos transporta a la literatura y a la música magistralmente.
La libélula se ha transformado en una vaporosa nube, que nos transporta a la literatura y a la música magistralmente.
jueves, 28 de octubre de 2010
miércoles, 20 de octubre de 2010
EL GRAN BENEDETTI
Benedetti juega con el lenguaje y da en el clavo:
"De dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo: De la derecha cuando es diestra, y de la izquierda cuando es siniestra"
"De dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo: De la derecha cuando es diestra, y de la izquierda cuando es siniestra"
miércoles, 1 de septiembre de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
JOSÉ SARAMAGO
Hace poco el mundo perdió a un hombre lúcido, que miraba, que le dolía y, pese a ello, que veía.
"Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran"
"Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran"
miércoles, 9 de junio de 2010
miércoles, 19 de mayo de 2010
K. GIBRAN
"Y sólo cuando bebáis del silencio podréis realmente cantar.
Y sólo cuando alcancéis la cumbre de la montaña empezaréis a subir.
Y cuando la tierra recupere vuestros miembros podréis verdaderamente danzar".
EL PROFETA
jueves, 6 de mayo de 2010
EL CREACIONISMO DE HUIDOBRO
NON SERVIAM es el manifiesto de este poeta chileno que se rebeló contra el poder de la naturaleza. Un viaje desde la nada, a través de la palabra, para volver de nuevo a la nada.
lunes, 12 de abril de 2010
MARIO BENEDETTI
ÉSTA ES MI CASA
No cabe duda. Ésta es mi casa,
aquí sucedo, aquí
me engaño inmnesamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Llega el otoño y me defiende,
llega la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.
No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.
Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.
No cabe duda. Ésta es mi casa,
aquí sucedo, aquí
me engaño inmnesamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Llega el otoño y me defiende,
llega la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.
No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.
Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.
miércoles, 17 de marzo de 2010
APRENDER A VIVIR
Pablo Neruda comienza su poema No tan alto así:
De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba
De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba
lunes, 1 de marzo de 2010
MANERAS DE VIVIR
Siempre hace falta que existan don Quijotes en un planeta lleno de injusticias. Un hurra por quien se atreve a luchar contra ellas. ¡¡¡...!!!
Si Ortega y Gasset dijo: "Yo soy yo y mis circunstancias", don Quijote podría haber dicho: "Yo soy yo, por encima de mis circunstancias"
sábado, 27 de febrero de 2010
EN JUAN DE MAIRENA, DE MACHADO
La verdad es la verdad, digala Agamenón o su porquero.
-Agamenón: Estoy de acuerdo.
-Su porquero: No me convence.
-Agamenón: Estoy de acuerdo.
-Su porquero: No me convence.
lunes, 15 de febrero de 2010
ANTONIO MACHADO NOS DICE A TRAVÉS DE JUAN DE MAIRENA
Un Dios existente –decía mi maestro- sería algo terrible. ¡Qué Dios nos libre de él!
POEMA DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
YO NO SOY YO
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.
miércoles, 3 de febrero de 2010
¡VIVA LA INTELIGENCIA! ¡MUERAN LOS MALOS INTELECTUALES!
LA GUERRA SÓLO PROVOCA DOLOR Y MUTILACIONES
El 12 de octubre de 1936 se celebraba en el paraninfo de la universidad de Salamanca, el día de la Raza, aniversario del descubrimiento de América por Colón. Millán Astray había llegado escoltado por sus legionarios armados con metralletas. Uno de los asistentes, el profesor Francisco Maldonado, dio un discurso, en el cual habló de Cataluña y el País Vasco como los cánceres de España.
Tras un acalorado encontronazo dialéctico entre Miguel de Unamuno y Millán Astray, el escritor, nacido en Bilbao, sin amedrentarse, concluirá: "Éste es el templo de la inteligencia. Y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir, y para persuadir necesitaréis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil el pediros que penséis en España. He dicho."
Unamuno moriría el 31 de diciembre de ese mismo año. Tenía 72 años. Ya no vería los resultados de una guerra civil que duró tres años.
miércoles, 30 de diciembre de 2009
LA LIBÉLULA AZUL
Una libélula azul
Un corazón
Un matriarcado
Un ameno paseo
La vida.
La libélula azul hembra sale en busca del mejor macho, una vez elegido, llevará ella la voz cantante en la cópula. Durante el encuentro adoptaràn una preciosa forma de corazón. Una vez consumado el acto, con la misma figura, dan un delicioso paseo juntos. Finalmente la hembra pondrá los huevos.
lunes, 28 de diciembre de 2009
LA SERPIENTE QUE SE MUERDE LA COLA
EL LENGUAJE CONDICIONA LA REALIDAD Y LA REALIDAD CONDICIONA EL LENGUAJE
IMAGINAR TAMBIÉN ES VIVIR
Gracias al gran poeta granadino Luis García Montero que ha escrito un libro en homenaje a otro gran poeta, Ángel González, titulado Mañana no será lo que Dios quiera recuperamos estas palabras que aparecen en las últimas páginas del libro de González titulado La verdad de la mentira, y que aparecen en el poemario Nada grave:
Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?
Y él respondió:
-Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.
Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?
Y él respondió:
-Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.
lunes, 21 de diciembre de 2009
LA IMAGINACIÓN ES LIBERTAD
Tenemos un cerebro prodigioso que es capaz de abstraerse. Es curioso que segrege las mismas sustancias cuando vivimos ciertas situaciones y cuando nos las imaginamos. ¿Y quién puede impedirte imaginar lo que desees?Los libros enriquecen a la imaginación, y no está el mundo para desperdiciar los buenos momentos. LEAMOS E IMAGINEMOS BELLEZA.Ya lo dice Ramón Trecet: "Disfrutemos de la belleza, porque es lo único que vale la pena en este asqueroso mundo"
TODO TIENE SIGNIFICADO
Cada cosa que nos rodea y que nos forma tiene su razón de ser y, por supuesto, su significado. Descubrirlo resulta interesantísimo. Ya lo dijo Chesterton: "No hay cosas sin interés. Tan sólo personas incapaces de interesarse". Busco sin descanso personas curiosas. Esa curiosidad puede salvarnos del aburrimiento.
jueves, 17 de septiembre de 2009
¿Para qué sirven las palabras?
¡Bienvenid@ seas! ¿Que para qué sirven las palabras? Bueno, reflexionemos...¿podrías hacer lo que estás haciendo ahora (leer este blog) sin ellas?
Pero esa es una de sus muchas funciones. Aquí nos centraremos en una muy especial: cuando las palabras se combinan para crear belleza, arte, cuando son capaces de emocionarnos. Eso es, hablaremos de literatura.
Espero que sea divertido.
Un afectuoso saludo.
Pero esa es una de sus muchas funciones. Aquí nos centraremos en una muy especial: cuando las palabras se combinan para crear belleza, arte, cuando son capaces de emocionarnos. Eso es, hablaremos de literatura.
Espero que sea divertido.
Un afectuoso saludo.
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