O)

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J

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FANFARRIA

¿Qué cosa bebería mar
cuando ese mar tiene sed?
Bebe los ríos y las fuentes
si no lo beben a él
Bebe el agua hecha luz
bebe mi tartamudez
bebe la tierra hecha caldo
bebe lo que hay que beber.

OFRENDA

Prometo ser espejo en que te veas
hasta que Sherezade hile su historia
aúne alfa y fin en luz transitoria
y quede libre el reflejo que creas.

Y ese rayo haga de mi pecho tea
y sea color en la alegre noria
y me haga olvidar que el mundo es escoria
y sea palanca, astucia, polea.

Que alce mi voz para gritar "Eureka"
"Eureka" y "Eugenia" la idea y el tacto.
Ser la risa y lo que la risa trueca

devolverle a la tierra su contacto.
Sanadora la palabra. Y el abrazo.
Somos tierra. Todo vive vinculado.

SOBRE LOS CICLOS

VENTANA SOBRE LOS CICLOS
La gente, hecha de maíz, hace el maíz. La gente, creada de la carne y los colores del maíz, cava una cuna para el maíz y lo cubre de buena tierra y lo limpia de malas hierbas y lo riega y le habla palabras que lo quieren. Y cuando el maíz está crecido, la gente de maíz lo muele sobre la piedra y lo alza y lo aplaude y lo acuesta al amor del fuego y se lo come, para que en la gente de maíz siga el maíz caminando sin morir sobre la tierra.
EDUARDO GALEANO

OPINIONES

VENTANA SOBRE EL CUERPO
La Iglesia dice: El cuerpo es una culpa.
La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.
La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.
El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.
EDUARDO GALEANO

EL BUEN MOMENTO, JOSÉ HIERRO

Aquel momento que flota
nos toca de su misterio.
Tendremos siempre el presente
roto por aquel momento.

Toca la vida sus palmas
y tañe sus instrumentos.
Acaso encienda su música
sólo para que olvidemos.

Pero hay cosas que no mueren
y otras que nunca vivieron
y las hay que llenan todo
nuestro universo.

Y no es posible librarse
de su recuerdo.

UN ABREPUERTAS

VINUM VERITAS EST
Sol, agua y tierra amalgaman la magia
se regala al que sostiene la copa
el verdadero sueño sin derrota
del amor que siempre se nostalgia

Y la eterna verdad fluye en la boca
cae la máscara, asoma la esencia
se curan las negras penas, la dolencia
y se hace tierra, agua y luz lo que toca.

Hermosos instantes nos da la tierra
cuando el caldo se hace palabra y gesto
cuando todo se ofrece y no hay pretexto
y el amigo es amigo y cesa la guerra.

Vino la paz, vino el ciclo, la luz vino
cuando se abre el pecho y se engalana
cuando asoma puro en sangre que mana
fluyendo la tierra en nuestro destino.

¿QUÉ ES UN ABRACADABRA? UNA LARVA DE DIÓGENES, POR EJEMPLO.

Soy fuego que nunca cesa...
...hasta el final de los días.
Larva fiel que el sol le basta,
guarda el ámbar su osadía.
Gira el ciclo de la estrella,
vida y muerte, muerte y vida.
Yo abro el pecho hasta los cielos,
siento luz, agradecida.


SOL



EDUARDO GALEANO

VENTANA SOBRE LAS PAREDES
Escrito en un muro de Montevideo. Nada en vano. Todo en vino.
También en Montevideo: Las Vírgenes tienen muchas Navidades, pero ninguna Nochebuena.
En Buenos Aires: Tengo ambre. Ya me comí la h.
También en Buenos Aires: ¡Resucitaremos aunque nos cueste la vida!
En Quito: Cuando teníamos todas las respuestas, nos cambiaron las preguntas.
En México: Salario mínimo al Presidente, para que vea lo que se siente.
En Lima: No queremos sobrevivir. Queremos vivir.
En La Habana: Todo se puede bailar.
En Río de Janeiro: Quien tiene miedo de vivir, no nace.

TEA GU-ARDO

Espero


Te espero cuando la noche se haga día,

suspiros de esperanzas ya perdidas.

No creo que vengas, lo sé,

sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere,

sé que las noches son más frías,

Sé que ya no estás.

Creo saber todo de ti.

Sé que el día de pronto se te hace noche:

sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,

sé que soy un idiota al esperarte,

Pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche:

tu allá, yo aquí, añorando aquellos días

en los que un beso marcó la despedida,

Quizás por el resto de nuestras vidas.

Es triste hablar así.

Cuando el día se me hace de noche,

Y la Luna oculta ese sol tan radiante.

Me siento solo, lo sé,

nunca supe de nada tanto en mi vida,

sólo sé que me encuentro muy solo,

y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,

nunca mi intención ha sido ofenderte.

Nunca soñé con quererte,

ni con sentirme así.

Mi aire se acaba como agua en el desierto.

Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.

Mi esperanza de vivir eres tú,

y no estoy allí.

¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,

¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?

Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.

Porque todas las noches me torturo pensando en ti.

¿Por qué no solo me olvido de ti?

¿Por qué no vivo solo así?

¿Por qué no solo...

MARIO BENEDETTI

NUNCA LLEGARON

Nunca llegó tu miel
ni tus flores de otoño.
Y yo las esperé
cada noche en que Venus asomaba
en el reflejo de su eterno retorno.

ÉFESO Y ORIHUELA, CUNA DE GRANDES

La libertad es tan enorme y hermosa
que caben todos los mundos que mido
construyo, arquitecta, el hermoso nido
y la rosa se sueña siempre rosa.

Lejos ya del estruendo de las cosas
desnuda sin el peso del vestido
tramo los hilos del libre tejido
y mana la luz clara y silenciosa

que el universo trajo hasta mi costado
y hace brillar mi interior desbordado
del rayo que no cesa del valiente,

río incansable, verdadero mito
del oscuro que fue lúcido infinito,
de amor puro, relámpago fluyente.

IDEARIO HILADO

Agosto

3

Los querientes

   Esta historia empezó cuando los dioses, envidiosos de la pasión humana, castigaron a Zin Nu, la tejedora, y a su amante de nombre olvidado. Los dioses les cortaron el abrazo, que había hecho uno de dos, y los condenaron a la soledad. Desde entonces, ellos viven separados por la Vía Láctea, el gran río celeste, que les prohíbe el paso.
   Pero una vez al año, y durante una sola noche, la séptima noche de la séptima luna, pueden encontrarse los desencontrados.
   Las urracas ayudan. Uniendo sus alas, ellas tienden el puente en la noche del encuentro.
   Las tejedoras, las bordadoras y las costureras de toda China ruegan que no llueva.
   Si no llueve, la tejedora Zin Nu emprende su camino. La ropa que viste, y que pronto desvestirá, es obra de la maestría de sus manos.
   Pero si llueve, las urracas no acuden, en el cielo no hay puente que una a los desunidos y en la tierra no hay fiesta que celebre las artes del amor y de la aguja.

Los hijos de los días, Eduardo Galeano

MADEJAS CONECTADAS

Regresa el estallido
que es el germen y origen de la vida.
Regresa si se ha ido.
Comienza la partida,
eterna trama que ya fue tejida.

Una y otra vez se inicia
la luz de las estrellas en su rito.
Yo vuelvo a ser Alicia
y la que teje el mito
de que el reflejo siempre es infinito.

IMAGEN

Soy el sueño que sueña en el espejo
en el eterno retorno incansable

en esta misma reflexión mudable

yo sueño que no soy más que el reflejo.

Y cuanto más me acerco más me alejo

de la certeza clara e incuestionable

pues dudo de mis dudas indudables

¿muevo yo o me mueve a mí el trebejo?

Converso y reflexiono frente al muro

que devuelve mis preguntas sin certeza

y todo se refleja en la franqueza

mi anverso de luz, mi reverso oscuro,

mi mundo ideado, grande y pequeño

mi sueño que me sueña que yo sueño

SURGE EL FÉNIX LLAMEANTE

Renacida echo a andar, renovada
encontraré de nuevo mi camino
soy yo misma quien forja mi destino
hilo la luz y quedo reflejada.

Y con una sonrisa como espada
me alzaré alada por el brillo albino
que fermentó mi uva para ser vino
precipitándome al todo y a la nada.

Alquimia celebrada y celebrante
me llenas y me colmas de belleza
armonizas los enlaces fluctuantes

que expulsan de mis manos la tristeza.
Camino renovada, agradecida.
La vida me regala pura vida

ALETEOS

Acercas a mi alcance tus anhelos
para que yo los llene de colores.
Soñar nos llena la vida de flores,
soñemos unidos el mismo cielo.

Tenemos las alas. Comienza el vuelo.
Libre de perdones y de rencores
se colma el Fénix de verdores,
nace la luz dormida del majuelo.

De aquellas cenizas resurge el fuego
que descubre ante nosotros el juego
y de esas llamas surge la ceniza.

Son los ciclos el incansable río,
tu vuelo se acompasa con el mío,
la luz entre las alas se desliza.

LA FAZ QUE SE REFLEJA

"Valar morghulis". Un buen día. Todos.

¿Quiénes somos? Nadie. Todo termina.

Del don no se escapa. Nos elimina.

Agua y tierra. Regresamos al lodo.

Mientras..."Valar dohaeris" es el modo

de atravesar la senda que camina

y esparcir las semillas que germinan

dejando flores en cada recodo.

Tengo mil rostros, no tengo ninguno,

estanque que refleja tu mirada,

los miedos hieren más que las espadas.

"Valar morghulis". Un día. Cada uno.

Cada paso servimos las ofrendas

que la vida nos prestó como prenda.

SIENTEPENSAMIENTOS

12 de octubre
Eduardo Galeano en mí se vierte

un día como hoy, con lluvia y sol

los indios descubrieron a Colón,

desde entonces tuvieron mala suerte.

Los hijos de los días restan muerte,

los engendra el amor y la razón

para el candente fluir del corazón

que sientepiensa y en luz se convierte.

La palabra siempre nos lleva lejos

estamos hechos de miles de relatos

sumida en los recuerdos yo los ato

historias que serán o cuentos viejos

Me expando y me enriquezco conmovida

viviendo desde mí esas otras vidas.

VENCERÉIS PERO NO CONVENCERÉIS

EL VÍNCULO

Todo es cíclico y regresa,
fluye tu beso en el aire,
pronto será primavera.

ACÉRCATE

No temas, sabré hacerte un buen rincón

y estará lleno de flores selectas.

Ya sé que no existe la flor perfecta,

ni en ti, ni en mí, ni en el más puro amor.

Yo lo sé, no temas, ven, quita dolor

a este relámpago que nos conecta

flecha que atraviesa curva la recta

y el latir candente de mi corazón.

Ven, no temas, deja el orgullo y el ego,

hoy te espero detenida en el tiempo

para que no quepa en él el lamento

y me brindes el agua tras el fuego

y te fundas con mi viento y con mi tierra.

En mí habita más la paz que la guerra.

TREBEJOS INTERNOS

Protegiste la piedra. Ésa es tu ofrenda.

Te devuelvo ese gesto y se estremecen

mis ojos que sonríen ya sin venda

mis sueños que te cantan y te mecen.

Retorna la lucha en la que perecen

estos mágicos mundos que dan rienda

a la sagrada mezcla que enaltece

la pura y misma vida y no merece

que no mires, que la olvides, que la ofendas.

Dentro de ti se libra la contienda.

¿SIENTES?

Cristaliza en mi cerebro el concepto
cuando el árueo segmento conecta
entramados eléctricos con néctar
unos y ceros formando un precepto.

Y las nubes se crean para el viaje
la mirada del otro nos importa
son Dios o, tal vez, el que la luz porta
con ciento ochenta grados de viraje.

Espejos reflejados infinitos
tú que lees mis versos y te siento
tú que me ves mirando al firmamento
cuando las estrellas nos cuentan mitos.

Sagrada amalgama de eternidades
no importa que estés lejos de mi lado
vienes cada noche en un caballo alado
me abrazas y me quitas soledades.

EN EL TABLERO

Armados se disponen los trebejos

ala-armados y de frente se defienden

atacan, huyen, saquean, se encienden

dos corazones que no laten lejos.

Raudo como la cría del conejo

vira el destino y ya no hay quien lo enmiende

o tal vez sí, ahí radica el duende:

todo vuelve de nuevo a ser reflejo.

Los blancos y negros y el gris entramado

dan forma a la misma vida latiente

Tic, tac, ochos con ochos conectados

dibujando textos donde me sientes.

La batalla comienza cada luna

y, cada vez, sesenta y cuatro son una.

ACROSTIQUEANDO: DESDE 26/06/12 A HOY

Paseo por mis rincones
desnuda, libre y confiada,
son hogar, calor, posada,
me dan su luz y sus dones:
libros, la paz, las canciones,
la divina proporción,
la belleza del amor,
los ciclos, el ayer y el mañana
y encontrar en ti las ganas
de paliar este dolor.

ROMASED

Resurge el sueño cíclico e inventado.

BIBLIOTECAS BORGIANAS

Los libros restan a la vida miedo

nos abren las puertas que tienen llave

nos regalan cuentos, códigos, claves

conceden el viento, la lluvia, el fuego,

la tierra que pisas, siglos enteros,

la luz del íbero, el griego, el romano

pentágonos que dibujan tus manos

y manos que en el cinco ven el cero.

Soy todas esas historias que leo

guerrero que sueña, dama valiente,

libélula vaga de un vago amor.

Tengo muchos ojos por los que veo

pájaro que vuela, estatua que siente...

Miles de ocelos que restan temor.

¿MIEDO?

Cuando el miedo viene a verme y estoy sola,
impaciente, orgullosa, fría y terca,
alejo todo lo que quiero cerca,
y el mundo me asusta, me traga la ola.

Mi esperanza olvida salir y se ahoga,
mi alma indomable queda descubierta.
Brilla una luz, pues aún no estoy muerta.
Mañana nunca es. Resplandece ahora.

EN UN ABRAZO DE LA RAZÓN

La Lluvia y la Tierra son mis hermanas

fuegos y vientos me habitan dentro.

Completo el pentágono; y en su centro

se encuentra el aleph, el todo que mana.

Siempre me llevaron mejor al mañana

las emociones que los pensamientos.

Yo siento, luego existo; y no lamento

sentir sin traba este amor que me sana.

Disfruto la eternidad del instante,

hasta volver al punto, al sagrado origen.

Volveré a la esfera, al fin, la partida.

Mientras...caminaré sientepensante,

tengo la memoria, y un futuro virgen.

Sintiendo me acerco más a la vida.

IMPACIENTE, del latín im-patiens, que no sufre.

"No sabes nada", Jon Nieve.
Encendiste la llama y ahora callas.
Ya no me ofreces lo que el fuego tiene.
Blanca y negra construyes tu muralla.
"Se acerca el invierno". La noche viene.
"El miedo hiere más que las espadas".

SINCERA MENTE

Una ofrenda trajiste a mi costado.

Era de luz y ámbar. Ríe en su vuelo.

Y brilló en mí un universo cerrado.

De nuevo la gravedad. De nuevo

el campo magnético hace temblar

cada fibra de mi cuerpo ensangrentado.

Todo en mí despierta si tú estás cerca.

Ambiciono, de este mundo, tus manos,

anhelo tu contacto gota a gota,

abriendo cada una de mis puertas,
recogiendo la miel que les regalo.

EL LIBRO DE LOS SERES IMAGINARIOS

UN REY DE FUEGO Y SU CABALLO

Heráclito enseñó que el elemento primordial era el fuego, pero ello no equivale a imaginar seres hechos de fuego, seres labrados en la momentánea y cambiante sustancia de las llamas. Esta casi imposible concepción la intentó William Morris, en el relato El Anillo dado a Venus del ciclo El Paraíso Terrenal (1868-70). Dicen así los versos:

El Señor de aquellos demonios era un gran rey, coronado y cetrado. Como una llama blanca resplandecía su rostro, perfilado como un rostro de piedra; pero era un fuego que se transformaba y no carne, y lo surcaba el deseo, el odio y el terror. Su cabalgadura era prodigiosa; no era caballo ni dragón ni hipogrifo; se parecía y no se parecía a esas bestias, y cambiaba como las figuras de un sueño.

Tal vez en lo anterior hay algún influjo de la deliberadamente ambigua personificación de la Muerte en el Paraíso Perdido (II, 666-73). Lo que parece la cabeza lleva corona y el cuerpo se confunde con la sombra que proyecta a su alrededor.

EL GRAN BORGES

SIGNIFICADO DE EPISTEMOLOGÍA

La epistemología (del griego ἐπιστήμη (episteme), "conocimiento", y λόγος (logos), "estudio") es la rama de la filosofía cuyo objeto de estudio es el conocimiento.
ROMA Y ROMUH (dos ciudades muuuy interesantes)

EN TU HONOR, CHAVELITA (ISABEL)

México sonaba a mágico
                      CHAVELA (con v)

UN SABIO

COMO ÁRBOLES
Quién hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser
míos

después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
si no por una vida al menos por un rato
o por un parpadeo

en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza

hay deseos profundos y nonatos
que prolongué como coordenadas
hay fantasías que me prometi
y desgraciadamente no he cumplido
y otras que me cumplí sin prometérmelas

hay rostros de verdad
que alumbraron mis fábulas
rostros que no vi más pero siguieron
vigilándome desde
la letra en que los puse

hay fantasmas de carne otros de hueso
también hay los de lumbre y corazón
o sea cuerpos en pena almas en júbilo
que vi o toqué o simplemente puse
a secar
a vivir
a gozar
a morirse
pero además está lo qe advertí de lejos

yo también escuché una paloma
que era de otros diluvios
yo tambén destrocé un paraíso
que era de otras infancias
yo también gemí un sueño
que era de otros amores

asi pues
desde este misterioso confín de la existencia
los otros me ampararon como árboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos

esos otros están
aqui

sus poemas
son mentiras de a puño
son verdades piadosas

están aqui
rodeándome
juzgandome
con las pobres palabras que les di

hombres que miran tierra y cielo
a través de la niebla
o sin sus anteojos
también a mí me miran
con la pobre mirada que les di

son otros que están fuera de mi reino
claro
pero además
estoy en ellos

a veces tienen lo que nunca tuve
a veces aman lo que quise amar
a veces odian lo que estoy odiando

de pronto me parecen lejanos
tan remotos
que me dan vértigo y melancolía
y los veo minados por un duelo sin llanto
y otras veces en cambio
los presiento tan cerca
que miro por sus ojos
y toco por sus manos
y cuando odian me alegro de su rencor
y cuando aman me arrimo a su alegría

quién hubiera dicho
que estos poemas míos
iban a ser
de otros.

Mario Benedetti

QUERIDO 27

RETORNOS DEL AMOR EN UNA NOCHE DE VERANO
A tientas el amor, a ciegas en lo oscuro
tal vez entre las ramas, madura, alguna estrella,
vuelvo a sentirlo, vuelvo,
mojado de la escarcha caliente de la noche,
contra el hoyo de mentas tronchadas y tomillos.

Es él, único, sólo, lo mismo que mi mano
la piel desparramada de mi cuerpo, la sombra
de mi recién salido corazón, los umbrosos
centros más subterráneos de mi ser lo querían.

Vuelve único, vuelve
como forma tocada nada más, como llena
palpitación tendida cubierta de cabellos,
como sangre enredada en mi sangre, un latido
dentro de otro latido solamente.

Más las palabras, ¿dónde?
Las palabras no llegan. No tuvieron espacio
en aquel agostado nocturno, no tuvieron
ese mínimo aire que media entre dos bocas
antes de reducirse a un clavel silencioso.

Pero un aroma oculto se desliza , resbala,
me quema un desvelado olor a oscura orilla.
Alguien está prendiendo por la yerba un murmullo.
Es que siempre en la noche del amor pasa un río.

ALBERTI

OSCURO Y CALÓ

REYERTA

A Rafael Méndez

En la mitad del barranco
las navajas de Albacete
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Ángeles negros traían
pañuelos y agua de nieve.
Ángeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego,
carretera de la muerte.
*
El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
Señores guardias civiles: aquí
pasó lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.

*
La tarde loca de higueras
y de rumores calientes
cae desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire del poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.

FEDERICO GARCÍA LORCA

LA LIBÉLULA VAGA DE UNA VAGA ILUSIÓN (Rubén Darío)

DRAGONFLY
Sin leña que arda, el fuego se detiene,

la esperanza regresa a la ceniza

y al aire que la mece y que la cuida,

sin esperas, sin dolor, sin vaivenes.

Resurgiré de mi misma... Y así siempre,

libre ya de sentirme advenediza,

libélula alada, resbaladiza,

para que el vuelo, de veras, me sosiege.

Voy más allá de estas cuatro paredes,

aleteo allí donde nada me duele,

fuera de mi misma, lejos de mí.

Allí, donde tampoco estás tú, allí.

Tú, Pegaso; yo, Ave Fénix que vuelve

a su mundo sacro, lejos de ti.



LIBÉLULA

EN EL MIRADOR

Puertas sacras, camino a la vida,

Dan al origen: al aleph borgiano.

GANAS DE VOLAR

Si te digo que te quiero será grave

pero si tú quieres oirlo es agudo.

¿Palabras altas o silencio mudo?

¿Mejor callar...o decir? ¡Quién sabe!

Diga o calle esto que siento no me cabe

dentro del alma y se me sale

a borbotones por la risa, por la vida.

Que coda noche recoges y recitas

los salmos que me colman, y me agitan

los sones que me dan alas de ave.

OTREDAD

Mis alas son tus salas.
Mis salas son tus alas.

CÁLIZ, CONSAGRADOR DE VINO

Abre sus mundos. Un cáliz la colma.

La libertad se alza, tú le diste alas,

las vides ciñen su belleza clara,

y el jugo de la vida le da forma.

Todo ha germinado. Nada es desierto.

Viniste a darme alas. Alas tengo.

EN EL VÍNCULO

Júpiter, Venus y el Sol
nos incluyen en su juego.
Marte, Neptuno, el Amor
se unen para (almaganar) amalgamar
Tierra, Aire, Agua y Fuego.

RIDICULECES

CARTA DE AMOR de JULIO CORTÁZAR

FERNANDO PESSOA, ENTRE OTROS

Todas las cartas de amor son
ridículas.

No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.

En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Cuando hay amor, las cartas de amor
tienen que ser
ridículas.

Y es que, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito jamás
cartas de amor
son las que son
ridículas.

La verdad es que hoy
mis recuerdos de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos

(todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)
...

En su lengua original:

Todas as cartas de amor são
Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

FERNANDO PESSOA

LE LETTERE D´AMORE

EL PARAÍSO LITERAL

Brilla sin anunciarse.
Apenas hace falta alzar la vista.
Es un ofrecimiento
que la vida nos hace silenciosa
esperando que sean dignos ojos
y digna la alegría.

Sencillamente azul dentro del pecho:
qué dicha haber llegado
al lugar donde estaba.
Hoy quisiera
no añadir una coma
al cielo literal de cada día.

ANDRÉS NEUMAN

SE ABRE LA FLOR

Se abre la flor ante tus ojos
porque tú sabes mirarla.

Y es magia.

¿Quién lo explica?
Nadie.
Ni Ulises ni Nadie.

La flor arraiga.

"ERE"

Encontrarte y saber que eres cierto,
entramados alados los textos,
mi madeja te va dibujando:
"Yo lo que amaba era un pájaro"
galopando en la rosa del viento,
un dragón, un guerrero luchando
por sentir esta luz que yo siento.

INSTANTES QUE SE FUERON, INSTANTES QUE VENDRÁN

En invierno tendré el calor de tus pies,
cuerpo a cuerpo, primavera a primavera.
Tus manos vendrán a hacerme eterna,
rebosantes de vida, manos que tocan la tierra.
Tendré tu historia entre mis libros,
en mi piel, tus manos de guerras,
manos que dejaron mudas las fronteras.

BORGES

EL ADIVINO
En Sumatra, alguien quiere doctorarse de adivino. El brujo examinador le pregunta si será reprobado o si pasará. El candidato responde que será reprobado…
ADIVINO

IDEAL

Nos queda el idealismo, Quijotes...

CICLOS, REDES, VÍNCULOS

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

JORGE LUIS BORGES, el grande.

Mímesis

ECOPOEMAS de NICANOR PARRA

dice compañero léase ecompañero
.." ..compromiso ..".... ecompromiso
.." ..constitución
hay que luchar x una econstitución

Como su nombre lo indica
el Capitalismo está condenado
a la pena capital:
crímenes ecológicos imperdonables
y el socialismo burrocrático
no lo hace nada de peor tampoco

AMORNTICISMO

Omar armó un ramo por amor a una mora en Roma.

Y LLEGÓ LA PRIMAVERA

 Esto no se para...Esto nos separa

RAFAEL ALBERTI

CAMPO DE BATALLA
Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.
La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde
savia, veneno y alameda verde.
Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.

AHORA...LUEGO

KHALIL GIBRAN , DE LA MUERTE
Entonces Almitra habló, diciendo: Nos gustaría preguntarte acerca de la muerte.
Y él dijo:
Querríais conocer el secreto de la muerte.
¿Pero como podríais descubrirlo si no lo buscáis en el corazón de la vida?
La lechuza, cuyos ojos, hechos para la noche, están velados para el día, no puede descubrir el misterio de la luz.

Si queréis realmente contemplar el espíritu de la muerte, abrid de par en par las puertas de vuestro corazón al cuerpo de la vida.
Pues la vida y la muerte son una misma cosa, como el río y el mar son una misma cosa.
En la profundidad de vuestras esperanzas y aspiraciones duerme vuestro silencioso conocimiento del más allá.
Y como semillas soñando bajo la nieve, así vuestro corazón sueña con la primavera.

Confiad en los sueños, pues en ellos se ocultan las puertas de la eternidad.
Vuestro temor de la muerte es semejante al temor de los pastores cuando se encuentran delante del rey, y este último extiende la mano en señal de agasajo.

¿No se regocija el pastor, a pesar de su temor, de recibir el agasajo del rey?
Sin embargo, ¿no está él más atento a su temor que a la distinción recibida?

Por lo tanto, ¿qué es morir sino exponerse, desnudo, a los vientos y a disolverse en el sol?
¿Y qué es cesar de respirar sino liberar al aliento de sus mares agitados, a fin de que se levante y se expanda y busque a Dios libremente?

Y...

DON PABLO

ARTE MAGNÉTICA
De tanto amar y andar salen los libros.
Y si no tienen besos o regiones
y si no tienen hombre a manos llenas,
si no tienen mujer en cada gota,
hambre, deseo, cólera, caminos,
no sirven para escudo ni campana:
están sin ojos y no podrán abrirlos,
tendrán la boca muerta del precepto.

Amé las genitales enramadas
y entre sangre y amor cavé mis versos,
en tierra dura establecí una rosa
disputada entre el fuego y el rocío.

Por eso pude caminar cantando.

¡AY! INSISTO: SOÑEMOS DESPIERTOS Y JUNTOS ;)

“Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo”
MARIO BENEDETTI

MAR



 Antes que el sueño (o el terror) tejiera
mitologías y cosmogonías,
antes que el tiempo se acuñara en días,
el mar, el siempre mar, ya estaba y era.
¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
y antiguo ser que roe los pilares
de la tierra y es uno y muchos mares
y abismo y resplandor y azar y viento?
Quien lo mira lo ve por vez primera,

siempre. Con el asombro que las cosas
elementales dejan, las hermosas
tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
ulterior que sucede a la agonía.

Jorge Luis Borges

En un dilema masculino

¿QUIÉN TE CREES QUE ERES, VISKOVITZ? – ALESSANDRO BOFFA

«¿Quién soy yo?», me preguntaba. Como no encontraba la respuesta, le pregunté a mi padre.

-Depende del contexto -me explicó-. Nosotros los camaleones somos como la pausa entre dos palabras.

-Y... ¿nuestra personalidad?

-¿Para qué quieres una personalidad, hijo mío, cuando las puedes tener todas?

¿De qué te sirve ser tú mismo cuando puedes seducir a saurias fantásticas, obtener buenas notas en el colegio y hacer huir a tus adversarios simplemente diciendo que eres otro? Toma ejemplo de mí, que hoy soy tu padre y mañana quién sabe.

Era siempre la misma historia. Bastaba con remezclar los colores e hinchar un poco los divertículos pulmonares para adoptar el aspecto que quisieses; de manera que no podías fiarte de nadie, ni siquiera de los parientes. No era una casualidad que en mi familia tuviésemos todos el nombre encerrado entre signos de interrogación. Yo, sin ir más lejos, me llamaba ¿Viskovitz?

-Ya no sé qué pensar ni en qué creer, papá, estoy confuso...

-Bravo, hijo mío, si estás confuso ya eres un camaleón como se debe. Y ahora date prisa, es hora de ir al colegio.

-¿Al colegio? ¿Y para qué demonios voy a ir?

-Aprendes a tener a raya esa lenguaza, a no adherírmela a la frente.

-Papá, sabes perfectamente que para el dominio de la lengua vale más un buen beso que mil horas de clase.

-No quiero oírte hablar de besos, Visko. Sabes que son peligrosos, que ligan. Con las hembras es mejor no enviscarse.

-Ah, qué bien, ¿y si estás enamorado?

-Bueno, entonces tienes problemas, hijo. No hay peor desgracia para un camaleón.

-¿Te ha pasado alguna vez?

Pensativo, levantó un ojo articulado hacia la cresta terminal.

-Sí, yo también me enamoré una vez. Pero nunca llegué a comprender de quién.

Nunca conseguía distinguirla del fondo; entonces me ponía celosísimo. Si alguien rozaba una rama, yo pensaba que le estaba acariciando la cola prensil; si chupaba rocío de una hoja, creía que le estaba lamiendo una oreja. Si me dedicaba a hacer valoraciones sobre el paisaje... Bueno, entonces creía ver los peores sobrentendidos. Por suerte el amor es un fenómeno térmico, ¿sabes, Visko?, y nosotros, los animales de sangre fría, sólo tenemos que preocuparnos entre las once de la mañana y las dos de la tarde...

Tenía más que suficiente del cinismo de aquel saurio; además, quién sabe si era realmente mi padre. Me despedí y bajé por una raíz colgante, pero en cuanto alcancé el estrato arbustivo, me escabullí entre las selagineláceas y las zingiberáceas.

Continué más allá del estanque de los nenúfares, hasta llegar al árbol de la camaleona a la que amaba. Cautelosamente agazapado, muy despacio, trepé por el tronco de una caulífera, cuidando meticulosamente la mimesis para que no me descubriera, y luego me dediqué a gozar de su visión. ¡Ella sí era visible! Estaba mirándose en el espejo del agua acumulada en la concavidad de la hoja de una epífita y, canturreando, se desnudaba, desprendiéndose de la piel en un lento striptease, mientras su cuerpo, en lugar de mimetizarse, inventaba fantásticos colores. Oculto tras una orquídea saprofita, apunté y la alcancé con un beso furtivo. Me pregunté si sería el único que lo estaba haciendo. Después extendí la lengua, esperando tímidamente que se recostara en ella.

-¿Quién anda ahí? -gritó. Quizás había hecho ruido.

-¿Visko? -confesé, pasando por alto el «vitz». Porque si pronunciabas letras como

«T», «L», «D», «N» o «Z» con la garganta seca, corrías siempre el riesgo de que la lengua pegajosa se te quedase pegada al velo del paladar.

-¿Y qué quieres? -silbó.

Con uno de los ojos independientes seguía mirándose al espejo, mientras con el otro me miraba el ojo que la miraba en el ojo que me estaba mirando. Le dije la verdad. Le dije que estaba hechizado por sus cromatóforos cutáneos y que me preguntaba cómo se podía ser tan creativo con las escamas. Ella me sonrió.

-No es difícil -respondió-. Para ser original hay que volver a los orígenes, saurio.

El secreto para ser uno mismo es aceptar la renuncia. Vaciarse y dejarse llenar de nuevo. Si consigues eso, voilá, tus colores se pondrán a hablar, y, en lugar de signos de interrogación, podrás ponerle a ese ridículo nombre tuyo signos de exclamación.

Yo soy ¡Ljuba!

Había pronunciado aquel difícil nombre sin titubeos, haciendo restallar la lengua como un látigo.

-¿Quieres dar un paseo? -me dijo de repente.

Me quedé de una pieza.

-¿Un paseo?

-Sí, es la estación del amor, y al fin y al cabo con vosotros lo mismo da uno que otro... Ven aquí.

No daba crédito a mi buena suerte. ¡Un mocoso como yo con aquella maga arborícela! Me acerqué y descubrí que mis colores imitaban los suyos: ¡bermellones, turquesas, amapolas; jaspeados, punteados, á pois! Caramba, me dije, esto debe de ser la felicidad. ¡Nada que ver con mis descoloridas compañeras de colegio! Por ella era capaz de escalar montañas, de enfrentarme a víboras y mangostas. Y si se confundía con el fondo... paciencia, era capaz de amar cualquier hoja, cualquier puesta de sol, cualquier flor, viendo en cualquier parte sus escamas, y a todo le daría aquel nombre impronunciable: ¡Llijuba!

Me zambullí en aquel arco iris. Le acaricié los lóbulos dérmicos y me abracé a su cresta, me dejé transportar por sus ondulaciones y me abismé en el olvido, naufragando en sus exudaciones viscosas, adorando cada milímetro de aquellas escamas.

Bum.

Caímos de la rama y nos estrellamos sobre las espinas de una acacia silbadora.

Pues bien, al día siguiente descubrí que también mi tonta ex prometida, Lara, tenía idénticas heridas, ¡y lo mismo pasaba con mi apagada y reprimida compañera de pupitre, Jana!

Entonces perdí las últimas certidumbres que me quedaban.

Y en ese momento, por fin, me encontré a mí mismo.

Aunque quizás no le haya reconocido.

TERPSÍCORES

LA MUSA DE LA DANZA

SOÑÉ

He soñado que me regalaban unas alas de mariposa y una flor perfecta...

IDEALISMOS REALES



EL SOL PUEDE BASTAR














DIÓGENES Y ALEJANDRO

EL CASTILLO EN LOS PIRINEOS, MAGRITTE

“Con mi experimento aprendí al menos que si uno avanza confiado en la dirección de sus ensueños y acomete la vida que se ha imaginado para sí, hallará un éxito inesperado en sus horas comunes. Dejará atrás algunas cosas, cruzará una invisible frontera; unas leyes nuevas, universales y más liberales, principiarán a regir por sí mismas dentro y alrededor de él; o las viejas leyes se expandirán y serán interpretadas en beneficio suyo en un sentido más generoso, y vivirá con el permiso de seres pertenecientes a un orden más elevado. En la proporción en que haga más sencilla su vida, le parecerán menos complicadas las leyes del universo y la soledad no será soledad, ni la pobreza será pobreza, ni la debilidad será debilidad. Si uno ha construido castillos en el aire, su tarea no se perderá; porque ahí están bien edificados. Que tan sólo ponga ahora los cimientos bajo esos castillos.”

Thoreau, fragmento de Walden