Aunque durante estos días me he alegrado de mi síndrome de Diógenes.
Tenía unas bolas de madera de un asiento antiguo de un coche. Nunca llegué a tirarlas.
Ahora se han convertido en parte de una cortina. Están acompañadas de trocitos de junco y de esparto. Seis de los churros de esparto están tintados con vino.
Vino de uvas que mis manos vendimiaron.
Mosto pisado por mis pies descalzos.
Y ahora son parte de mi hogar como una huella.
