Señor Pérez, salga usted a la pizarra y escriba: “Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa”.
El alumno escribe lo que se le dicta.
- Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.
El alumno, después de meditar, escribe: “Lo que pasa en la calle”.
- No está mal… Cada día, señores, la literatura es más escrita y menos hablada. La consecuencia es que cada día se escribe peor, en una prosa fría, sin gracia.
Antonio Machado. Juan de Mairena. 1936.
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La poesía se ideó para ser cantada, narrada, recitada, salmodiada, gritada, orada, reída, susurrada, llorada y besada. Las palabras encuentran su vocación en su bocación certera, y que las lleve el viento. Fueron disparos de luz de un corazón a otro a través de un instante tan perfecto como unos labios, con los cinco enigmáticos sentidos rezumando. Fuera del gusto y del olfato, ¿qué son las palabras? Y más allá del tacto ¿para qué las querremos?. Palabras que vibran en la mirada y en las manos y buscan las manos y el oído compañero, y que quieren ceñir la cintura del conversado con un breve arroyo de verdades, y que viven y celebran y bailan...
ResponderEliminar¡¡¡Madre del amor hermoso!!!
ResponderEliminarEso también es poesía...
¿Estarás en la nictomaquia de invierno? Un besazo, musa
ResponderEliminarLa vida es incierta. Ahora te digo: estaré.
ResponderEliminarhttp://vimeo.com/17951191
ResponderEliminarTe gustará ver la música pintada.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminar¡Qué preciosidad la música pintada! Agradecida. :)
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