Señor Pérez, salga usted a la pizarra y escriba: “Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa”.
El alumno escribe lo que se le dicta.
- Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.
El alumno, después de meditar, escribe: “Lo que pasa en la calle”.
- No está mal… Cada día, señores, la literatura es más escrita y menos hablada. La consecuencia es que cada día se escribe peor, en una prosa fría, sin gracia.
Antonio Machado. Juan de Mairena. 1936.
La poesía se ideó para ser cantada, narrada, recitada, salmodiada, gritada, orada, reída, susurrada, llorada y besada. Las palabras encuentran su vocación en su bocación certera, y que las lleve el viento. Fueron disparos de luz de un corazón a otro a través de un instante tan perfecto como unos labios, con los cinco enigmáticos sentidos rezumando. Fuera del gusto y del olfato, ¿qué son las palabras? Y más allá del tacto ¿para qué las querremos?. Palabras que vibran en la mirada y en las manos y buscan las manos y el oído compañero, y que quieren ceñir la cintura del conversado con un breve arroyo de verdades, y que viven y celebran y bailan...
ResponderEliminar¡¡¡Madre del amor hermoso!!!
ResponderEliminarEso también es poesía...
¿Estarás en la nictomaquia de invierno? Un besazo, musa
ResponderEliminarLa vida es incierta. Ahora te digo: estaré.
ResponderEliminarhttp://vimeo.com/17951191
ResponderEliminarTe gustará ver la música pintada.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminar¡Qué preciosidad la música pintada! Agradecida. :)
ResponderEliminar